«La mosca» de William Blake (Poema)

Pequeña mosca,

tus juegos veraniegos

fueron truncados

por mi descuidada mano.

¿No soy yo

una mosca como tú?

¿O no eres tú

un hombre como yo?

Porque bailo

y bebo, y canto

hasta que alguna mano ciega

me arranque el ala.

Si el pensamiento es vida,

fortaleza y aliento;

y la ausencia

de pensamiento es muerte;

entonces yo soy

una mosca feliz,

ya vivo, ya muerto.