«Una escena de muerte» de Emily Brontë (Poema)

¡Oh, día! Él no puede morir

Cuando tu cálido arte aún brilla,

Oh, Sol, en ese glorioso cielo,

Declinando con tranquilidad.

Él no puede dejarte ahora,

Mientras la fresca brisa sopla del oeste,

Y todo alrededor de su juvenil frente

Es la corona de tu alegre luz.

Edward, despierta, despierta.

La dorada noche palpita,

Húmeda y clara sobre el lago del bosque,

Arrebatándote de tus sueños.

Junto a ti, de rodillas,

Mi querido amigo, yo ruego

Que tu paso sobre el mar eterno

Se demore al menos una hora.

Oigo a las olas rugir,

Veo su espuma elevarse;

Pero ningún atisbo de lejanas costas

Ha bendecido mi fatigado ojo.

No creas a quienes te convocan

Desde las distantes islas del Edén,

Retorna de aquel llamado tempestuoso

Hacia tu propia tierra natal.

No es la Muerte, sino el dolor

El que se debate en tu pecho.

Regresa Edward, surge otra vez,

No puedo dejar que descanses.

Una larga mirada me atraviesa, reprobando

Las penas que no puedo cargar,

Una silenciosa mirada agita mi sufrimiento,

Mi oración es inútil, así como el arrepentimiento.

Con súbito arrebato, la fuerza

De la distracción ha pasado:

Ningún signo más de duelo

Revolvió mi alma en aquel horrible día.

Pálido, lentamente, el dulce sol cayó,

Hundido en paz entre la brisa crepuscular:

El verano pasó suavemente, mojando

El valle, el claro, y los mudos árboles.

Entonces, sus ojos comenzaron a agotarse

Bajo el peso de un sueño mortal,

A crecer en extrañas tristezas,

A nublarse, como si pudiesen llorar.

Pero no lloró, no ha cambiado.

No se movieron, nunca se han cerrado:

Observan fijo, y nunca han variado,

Jamás vagaron, y nunca reposaron.

Supe que él estaba muriendo:

Me arrodillé, y tomé su lánguida cabeza,

No sentí su aliento, ni oí ningún suspiro;

Entonces supe que estaba muerto.