«Las despiojadoras» de Arthur Rimbaud (Poema)

Cuando la frente infante, con sus rojas tormentas

convoca al blanco enjambre de los sueños difusos,

llegan junto a su cama dos hermanas risueñas

con sus gráciles dedos de uñas argentinas.

Sientan al niño frente al ventanal abierto,

donde el aire azul baña torbellinos de flores

y por su denso pelo preñado de rocío

sus dedos se pasean, seductores, terribles.

Él, escucha el cantar de sus hálitos tímidos

que expanden amplias mieles vegetales y rosas

y que interrumpe a veces un silbido ––saliva

que los labios absorben o ganas de besar.

Escucha sus pestañas latir en el silencio

perfumado; y sus dedos, eléctricos y suaves,

provocan los chasquidos, entre indolencias grises,

de los piojillos muertos, por sus uñas de reina.

Y un vino de Pereza sube en él, un suspiro

de armónica, capaz de llegar al delirio:

y el niño siente, al ritmo lento de las caricias,

cómo brotan y mueren sus ansias de llorar.