«La muerte de los artistas» de Charles Baudelaire

¿Cuántas veces tendré que sacudir mis cascabeles

Y besar tu frente ruin, triste caricatura?

Para acertar en el blanco, de mística natura,

¿Cuántos? ¡Oh carcaj mío! ¿Cuántos venablos perderé?

¡Consumiremos nuestra alma en sutiles complots,

Y derribaremos más de una pesada armadura,

Antes de contemplar la gran Criatura

De la cual el informal deseo nos llena de sollozos!

Los hay que jamás han conocido su ídolo,

Y estos escultores condenados y señalados por una afrenta,

Que van martillándose el pecho y la frente,

No tienen más que una esperanza ¡extraño y sombrío Capitolio!

Y es que la Muerte cerniéndose como un nuevo sol

¡Hará desplegarse a las flores de su cerebro!