«Muerte» de Emily Brontë (Poema)

MUERTE

Emily Brontë

POEMA/REINO UNIDO

¡Muerte! Que golpeó cuando más confiaba,

En mi fe certera para ser otra vez golpeada;

El insensible Tiempo ha marchitado la rama,

Arrancando la dulce raíz de Eternidad.

 

Las hojas, sobre el espacio de las Horas

Crecen brillantes y lozanas,

Bañadas por las gotas plateadas,

Llenas de sangre verde;

Bajo un refugio tardío se reunieron las aves,

Espantando a las abejas de sus reinos florales.

 

La Pena ha pasado, arrastrando la flor dorada,

La Culpa se desnuda de su vestido de orgullo,

Pero dentro de esta amabilidad simulada,

La Vida fluyó en un silencioso murmullo.

 

Poco he llorado por la alegría perdida,

Por la muda canción y los nidos vacíos,

La Esperanza estaba allí, y reí de la Tristeza,

Susurrando: ¡El invierno pronto será vencido!

 

¡Y Contemplad! Creciendo por diez su bendición,

La Primavera dotó de belleza a la agonizante estación;

El Viento, la Lluvia, y el fervoroso calor nos besaron

Regalando gloria en aquel segundo Mayo.

 

Alto se elevó: las alas del dolor no podrían barrerlo,

Su brillo distante forzó la fuga del temor;

En su esencia, tenía el poder del Amor,

Alejándome de todo mal, de toda plaga, excepto de ti.

 

Muerte cruel! Las jóvenes hojas caen y languidecen,

El crepúsculo de aire gentil tal vez resista;

Pero el sol matutino se burla de mi angustia.

El Tiempo, para mí, ya nunca debe florecer.

 

Derribadlo, para que otras ramas puedan brotar,

Donde los jóvenes árboles solían reposar,

Así, al menos, sus carcomidos cadáveres nutrirán

Aquel seno de donde surgieron: La Eternidad.

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