«En mis manos» de Arquímedes Figueroa (Poema)

No hay cómo definirle,

quizás sí, delinearle:

pulgar e índice,

forman su barbilla,

o quizás son su soporte.

La silueta de su pequeña nariz,

la moldean índice, medio y anular,

dándole sutil y suave tratamiento:

lo recibe con agrado;

tal vez, provoque cosquillas.

Sus cejas,

son dibujadas por la travesura de ambos pulgares;

trazan su contorno, una y otra vez,

rinden honor al péndulo de un viejo reloj de cuerda,

a paso lento, por el desgaste del tiempo.

Pómulos y mejillas,

disfrutan el placer de ser armonizados,

tras el ballet que se realiza desde el índice,

hasta el pequeño meñique: ocho bailarines a la vez.

El recorrido del anular y el meñique,

por su cóncava y diminuta frente,

marcan líneas inexistentes:

es tan lisa y suave, como piel reciente salida del vientre.

Caen los párpados, como pesadas cortinas de teatro

al descender pulgares desde las cejas

y sentir la esférica forma que les deleitan con tiernos bailes:

dos bailarinas del ballet, que caen en el sueño de una bella durmiente.

Así, la puedo adorar, así la puedo admirar.